Năm 83, một đồng đội tìm đến tôi, nhờ tôi về quê anh ta một chuyến.

Anh ta kéo chặt lấy tay tôi, giọng đầy khó xử:

“Cao Chấn, cậu giúp tôi hủy hôn với. Cô gái đó dữ quá, mẹ tôi chịu không nổi rồi.”

Tôi nhận việc, lặn lội vào vùng núi hẻo lánh.

Vừa bước vào sân, tôi đã thấy một bóng dáng gầy nhỏ đang ngồi băm rau lợn.

Tay trái cô ấy quấn băng gạc, máu đã thấm ra đỏ sậm; tay phải cầm dao, từng nhát từng nhát dứt khoát, không hề chậm trễ.

Nghe tiếng động, cô ấy ngẩng lên nhìn tôi rồi mỉm cười ngại ngùng: