Đừng Động Vào Đồ Của Tôi

4

“Chúng nó còn nói, Hứa Mạn Lệ thực ra chỉ bị đỏ lên một chút, hơi ngứa, da còn chưa tróc nữa cơ!”

Đường Đường hạ thấp giọng, mặt vừa tức vừa kích động.

“Bọn họ cố tình làm quá mọi chuyện, để ép trường đuổi học cậu!”

Tôi đặt đũa xuống, trong đầu như có tiếng “ầm” vang lên.

Thì ra là vậy.

Tôi nhớ rất rõ, tuýp kem tẩy lông tôi dùng tuy hiệu quả mạnh, nhưng thành phần đều qua kiểm định an toàn, không thể nào gây ra bỏng cấp độ 2.

Trừ khi… da siêu nhạy cảm. Hoặc là — tất cả chỉ là một âm mưu được dựng sẵn từ đầu đến cuối.

Một vở kịch hoàn hảo: Do Hứa Mạn Lệ đóng chính, Kỷ Thần đạo diễn, toàn bộ giáo viên và sinh viên làm diễn viên quần chúng.

Mục đích duy nhất — là muốn tiêu diệt tôi.

Ăn cắp quần lót của tôi, là để chọc giận tôi.

Cố tình đá đểu trong nhóm chat, là để tạo động cơ “trả thù” cho tôi.

Sau đó, cô ta mặc chiếc quần mà tôi “vô tình” để lại — có bôi kem tẩy lông — diễn màn “chịu đau vì tình”.

Cuối cùng, dùng giấy chẩn đoán giả mạo, gán cho tôi cái mác “cố ý gây thương tích”.

Một chuỗi kế hoạch liên hoàn, lớp sau cài lớp trước.

Quá khéo. Quá nham hiểm.

Tôi đã từng nghĩ Hứa Mạn Lệ chỉ là một hoa khôi ngu ngốc, bị nuông chiều quá đà, thỉnh thoảng có thói trộm vặt.

Giờ thì tôi hiểu mình đã quá coi thường cô ta.

Cô ta có thể kết hợp sự độc ác và giả ngu một cách hoàn hảo — cũng là một dạng tài năng đáng sợ.

Cô ta muốn hủy hoại tôi.

Dùng cách bẩn thỉu nhất, độc địa nhất, để khiến tôi thân bại danh liệt, bị mọi người ghê tởm, bị ép rời khỏi ngôi trường này.

Nhưng… vì sao?

Tôi bắt đầu điên cuồng lục lại ký ức.

Tôi và Hứa Mạn Lệ — ngoài chuyện cái quần lót — gần như chưa từng có xích mích gì.

Cô ta là hoa khôi khoa Múa, được mọi người tung hô như nữ thần.

Tôi chỉ là một sinh viên bình thường của khoa Thiết kế, sống khép kín, ít giao du.

Thế giới của chúng tôi, vốn dĩ là hai đường thẳng song song không bao giờ giao nhau.

Vậy thì… tại sao cô ta lại cố công tìm cách hãm hại tôi?

Ghen tị ư?

Cô ta có gì để phải ghen tị với tôi chứ?

Đầu óc tôi bắt đầu hoạt động hết công suất, liên kết mọi chi tiết lại với nhau:

Lời khiêu khích trong nhóm ký túc xá… Những bài viết giật gân trên tường confession… Kỷ

Thần mù quáng đổ lỗi mà không cần lý do… Cô giáo chủ nhiệm thì cứ làm ngơ, cố gắng dĩ

hòa vi quý… Cả tờ giấy chẩn đoán giả kia nữa…

Hay thật.

Quá hay.

Các người thích diễn trò, phải không?

Thích biến chuyện nhỏ xíu thành scandal cho cả trường bàn tán, phải không?

Được. Tôi sẽ chơi cùng các người đến cùng.

Tôi bắt đầu cười. Chậm rãi. Rất chậm. Nhưng càng lúc càng rõ ràng hơn.

Đường Đường bị tiếng cười của tôi dọa đến giật mình.

“Vãn Vãn… cậu không sao chứ?”

“Không sao.” Tôi đứng dậy, đi đến bên cửa sổ, nhìn xuống những sinh viên đang lác đác qua lại dưới sân.

“Chỉ là đột nhiên, tớ nghĩ thông suốt một chuyện.”

“Nếu bọn họ muốn đẩy tớ đến đường cùng, thì trước khi chết, tớ cũng phải kéo theo vài kẻ chết chung. Đúng không?”

 

Đường Đường rùng mình.

Tôi rút điện thoại ra, gọi cho một người.

Đầu dây bên kia, giọng quen thuộc của người anh họ đang thực tập tại văn phòng luật vang lên.

“Anh, giúp em một chuyện.”

“Tra giúp em thành phần hóa học của một loại kem tẩy lông, và xác suất gây tổn thương cho da nếu dùng đúng cách.”

“Với cả… soạn giúp em một bản thư cảnh báo pháp lý.”

“Em muốn kiện Hứa Mạn Lệ.”

“Vì tội vu khống và bôi nhọ danh dự.”

5

“Kiện cô ta á? Vãn Vãn, em điên rồi à?!”

Anh họ tôi hét lên trong điện thoại, “Hiện giờ em đang ở thế yếu! Cả trường đều tin là em làm hại cô ta! Em mà đi kiện cô ta vì vu khống, ai tin em?”

“Tin hay không không quan trọng.”

Tôi đáp, giọng vẫn bình tĩnh:

“Quan trọng là, em muốn cho nhà trường, cho Kỷ Thần, cho tất cả những kẻ đang đứng xem biết — em không phải con rối để mặc ai muốn gán tội gì thì gán.”

“Chỉ cần thư luật sư gửi ra, bọn họ sẽ không còn dễ dàng chụp mũ, đổ tội cho em nữa.”

“Đây là cách em thể hiện thái độ.”

Anh họ im lặng vài giây, rồi thở dài:

“Được rồi. Gửi thông tin qua cho anh, anh sẽ xử lý nhanh nhất có thể.”

Tôi lập tức gửi cho anh ấy tên hãng và mẫu mã loại kem tẩy lông mà mình đã dùng.

Sau khi hoàn tất mọi thứ, tôi cảm thấy ngọn lửa trong lòng mình cuối cùng cũng có một chỗ để bùng cháy.

Nhưng, chỉ có thư luật sư thì chưa đủ.

Tôi cần bằng chứng.

Bằng chứng cho thấy cái giấy chẩn đoán “bỏng hóa học cấp độ hai” kia là đồ giả.

Bằng chứng chứng minh cô ta đang nói dối từ đầu đến cuối.

Nhưng bệnh viện mà nhà Kỷ Thần có mối quan hệ, tôi làm sao mà vào được?

Dù có vào được, thì làm sao lấy được bản bệnh án thật mà họ đang giấu?

Tôi bắt đầu chìm sâu vào suy nghĩ…

Xông vào bệnh viện lấy hồ sơ? Không thể. Muốn làm được, chỉ có thể dùng mưu.

Ánh mắt tôi vô tình rơi xuống điện thoại của Đường Đường. Cô ấy đang xem livestream của một beauty blogger nổi tiếng.

Một ý tưởng lóe lên trong đầu tôi như tia chớp.

Tôi có cách rồi.

Hôm sau, trên tường confession của trường xuất hiện một bài viết mới:

【Thảo luận khách quan: Liệu kem tẩy lông XX có thể gây bỏng hóa học cấp độ 2? Có kèm phân tích từ bác sĩ da liễu chuyên môn.】

Tài khoản đăng bài là nick phụ mà tôi vừa lập.

Trong bài viết, tôi liệt kê đầy đủ các thành phần hóa học của loại kem tẩy lông đó, đính kèm cả ảnh chụp báo cáo kiểm định an toàn quốc gia.

Tiếp đó, bằng giọng văn trung lập, tôi trích dẫn một loạt tài liệu chuyên ngành da liễu, lập luận rằng:

“Trong điều kiện sử dụng bình thường, loại sản phẩm này cao lắm chỉ gây đỏ da,

châm chích nhẹ – phản ứng dị ứng dạng nhẹ. Tuyệt đối không thể gây ra ‘bỏng hóa

học cấp độ 2’ như lời đồn.”

Cuối bài, tôi cố tình để lại một câu đầy ẩn ý:

“Trừ khi người sử dụng mắc một bệnh lý da hiếm gặp… hoặc… tờ giấy chẩn đoán kia vốn dĩ có vấn đề.”

Bài viết vừa đăng, cả trường dậy sóng.

Những bình luận vốn một chiều chửi bới tôi, lần đầu tiên xuất hiện các ý kiến trái chiều:

“Ủa, nghe cũng có lý á…”

“Mình từng dùng loại kem này, mạnh thật, nhưng gây bỏng? Khó tin đấy!”

“Bỏng cấp độ 2 là phồng rộp, hoại tử da luôn á! Nếu Mạn Lệ mà bị nặng vậy, nằm viện chứ ai lại ở trạm y tế trường?”

“Càng nghĩ càng thấy kỳ, không lẽ thật sự có ẩn tình?”

Tất nhiên, fan cuồng của Hứa Mạn Lệ và đám seeder do Kỷ Thần thuê cũng không ngồi yên:

“Cút đi! Đừng ở đây tẩy trắng nữa!”

“Mạn Lệ nhà tôi là nạn nhân! Định bôi nhọ cả bác sĩ à?!”

“Tội nghiệp Mạn Lệ, bị thương còn bị vu khống… khổ thân ghê!”

Nhìn những dòng bình luận đó, tôi chẳng hề tức giận.

Mồi đã rải rồi. Giờ chỉ cần chờ cá cắn câu.

Mà con cá tôi đang chờ, không phải mấy người ngoài miệng nhanh hơn não này.

Mà là — Hứa Mạn Lệ.

Cô ta là một người cực kỳ sĩ diện, cực kỳ tự mãn.

Cô ta có thể chịu được khi bị nói là độc ác,

nhưng tuyệt đối không chấp nhận bị nghi ngờ là “nạn nhân giả tạo”.

Quan trọng hơn — cô ta không thể chịu được việc tôi phản đòn.

Trong mắt cô ta, tôi nên là đứa quỳ dưới chân cô ta cầu xin tha thứ, chứ không phải người vạch trần bằng lý lẽ khoa học.

Quả nhiên, chưa đầy nửa tiếng sau.

Hội bạn thân của Hứa Mạn Lệ lập tức nhảy vào.

Chúng nó đăng một bức ảnh chẩn đoán bệnh có che mờ thông tin, chỉ nhìn rõ vài chữ “bỏng hóa học cấp độ 2”.

Dòng caption đầy khiêu khích:

“Một số người nên ngưng bịa đặt đi! Mở to mắt chó ra mà nhìn! Đây là chẩn đoán của bệnh viện! Còn nói nhảm nữa thì chờ thư luật sư nhé!”

Tôi nhìn bức ảnh đó, khẽ cười.

Cá đã cắn câu.

Tôi chụp màn hình lại ngay lập tức, gửi cho một người bạn học IT.

“Giúp tớ xử lý bức ảnh này, xóa lớp làm mờ đi.”

 

Phía bên kia nhắn lại rất nhanh:

“Chuyện nhỏ. Mà cậu cần tấm này làm gì?”

Tôi trả lời gọn lỏn:

“Vì công lý.”

Năm phút sau — một bức ảnh không che, không mờ, rõ từng chi tiết của tờ chẩn đoán hiện ra trên điện thoại tôi.

Tôi nhìn chữ ký của bác sĩ phụ trách, cùng con dấu bệnh viện ở góc dưới phải.

Khóe miệng tôi cong lên thành một nụ cười lạnh.

Hứa Mạn Lệ, Kỷ Thần…

Ngày tàn của các người — đến rồi.

6

Khi có được bức ảnh chụp rõ nét tờ chẩn đoán, tôi không vội công khai nó.

Tôi cần một sân khấu.

Một sân khấu đủ lớn, để tất cả mọi người đều tận mắt chứng kiến khoảnh khắc Hứa Mạn Lệ bị bóc trần lời nói dối.

Tôi đưa mắt nhìn về phía Lễ hội Nghệ thuật thường niên của trường.

Đây là sự kiện lớn, đặc biệt là đêm bế mạc sẽ được livestream toàn trường, lượng người theo dõi cực cao.

Và Hứa Mạn Lệ, với tư cách là gương mặt đại diện của khoa Múa, năm nào cũng là tiết mục kết màn của chương trình.

Năm nay, lễ hội chỉ còn cách một tuần.

Một người “bị bỏng hóa học cấp độ hai ở vùng kín, tổn thương nang lông nghiêm trọng” —

làm sao có thể, chỉ trong một tuần, mặc váy múa bó sát rồi nhảy bài vũ đạo độ khó cao trước toàn thể thầy trò?

Tôi thật sự muốn biết.

Mấy ngày sau đó, tôi cực kỳ im lặng.

Không lên mạng cãi nhau, cũng không nhắc gì đến việc báo công an hay gửi đơn khiếu nại.

Hằng ngày đúng giờ đi học, đến thư viện, y như thể tôi đã chấp nhận số phận và sẵn sàng chờ nhận kỷ luật.

Chính sự “biết điều” này khiến Kỷ Thần và Hứa Mạn Lệ lơi lỏng cảnh giác.

Dư luận trên tường confession cũng dần yên ắng lại, mọi người có vẻ đang chờ thông báo chính thức từ nhà trường để khép lại vụ lùm xùm này.

Còn hội bạn thân của Hứa Mạn Lệ thì bắt đầu tung hô cô ta trên mạng xã hội.

“Thương Mạn Lệ quá, bị thương nặng vậy mà vẫn kiên trì tập luyện tiết mục cho lễ hội nghệ thuật.”

“Cô ấy nói sân khấu là sinh mệnh của mình, dù có đau thế nào cũng muốn hoàn thành lần biểu diễn cuối cùng.”

“Hu hu, vừa chuyên nghiệp vừa mạnh mẽ, đúng là nữ thần học đường!”

Đi kèm là hình ảnh Hứa Mạn Lệ mặc quần thể thao rộng, vẻ mặt “nhăn nhó vì đau” khi đang tập ép chân trong phòng múa.

Một đóa sen trắng kiêu hãnh, nở rộ trong giông gió — đúng là diễn xuất đỉnh cao.

Tôi vừa xem vừa “thả tim” từng bài một.

Thậm chí còn để lại bình luận dưới một bài viết: “Cố lên nhé, mong chờ màn trình diễn của cậu!”

Hội bạn cô ta chắc không ngờ tôi mặt dày đến mức đó, đứng hình một lúc rồi mới trả lời lại bằng icon nôn mửa.

Tôi chẳng thèm để tâm.

Mấy người càng tâng bốc cô ta lên cao, thì lúc bị kéo ngã xuống, mới càng đau.

Đến đêm bế mạc lễ hội, khán phòng chật kín chỗ.

Đường Đường hồi hộp nắm chặt tay tôi, lòng bàn tay đẫm mồ hôi.

“Vãn Vãn… cậu định làm gì vậy? Sao tớ cứ thấy lo lo…”

Tôi vỗ nhẹ tay cô ấy, trấn an.

“Đừng sợ. Ngồi xem kịch thôi mà.”

Chương trình bắt đầu, từng tiết mục nối tiếp nhau như cưỡi ngựa xem hoa. Tôi thậm chí còn không buồn ngẩng đầu.